Te dni są małym miasteczkiem zdarzeń.

Znam świat na pamięć,

na pamięć znam każdą gwiazdę i ból wieków,

rzeczywistość granitową co dzień.

Nie żyję w mieście i krajach globów,

żyję w ogrodzie

przekwitłych uczuć zwierzęcych i pragnień.



Ja: rozstrzelany po tysiąckroć żołnierz stuleci,

z sercem na bagnet brata nakłutym,

nie czekam. Za wzgórzami czasu nabrzmiewa nowy atak.

Odważnie nie wiem końca i początku świata. Kiedy mnie jak boga - przez 

tysiąclecia nie znanego - wyklęto,

znam drogę krzyżowej mądrości - obojętność.



czerwiec 1940


Śnią się dalekie łowy. Wtedy się odmyka

łuk grzbietu, który długo tężał w zamyśleniu,

i z wolna noc się pije jak ptaki i cienie

wirujące po kole zastygłego krzyku.



Sierść rozrasta się szybko, aż calkiem wypełni

mroczną kotlinę ścieżki i fosforem trzeszcząc

sypie szelest napięty jak ogromne kleszcze,

że zdaje się: za chwilę spadnie kropla pełni.



Wreszcie wielki jak jesion, na zdrętwiałych łapach,

trzeba się wznosić wyżej i skradać z daleka

za cieniem, który niesie przykrą woń człowieka,

a ma bezwładne skrzydła rózowego ptaka.





A gdy łapy opadną, jak skóre się zdziera

pazurami krzyk ostry, który cuchnie krwią,

spod powiek wschodzą nagle brązowe owoce

i słychać z góry: ptaki na modrzewiu drwią.